Em trilhos de ferro e ferrugem

Naqueles dias que você entra em uma montanha russa sem ter balões por perto, muito menos algodão doce, apenas triste trilho de ferro e ferrugem. Num baque, num pequeno movimento as coisas se movem, já não estão mais no seu controle. Inicia uma subida e quanto mais você sobe, mais tenso fica, mais o silêncio é palpável, menos cor há no mundo por que você sabe que quanto mais você sobe, maior vai ser a queda.

Mesmo não querendo, você sabe que vai cair, você sabe que vai continuar a seguir em frente e você sabe que naquele justo momento não há mais nenhuma alternativa. Não tem como pedir para parar, não tem como pular fora, não tem como fazer mais nada, só seguir o rumo que aquele maldito trilho de ferro te conduz.

E vem a primeira queda. Você já esperava, mas mesmo assim é uma queda e por isso mesmo assusta, apavora, deixa o corpo atento, os olhos arregalados, a respiração pesada, a boca seca. Naquele infinito tempo que se passa entre um segundo e outro parece que a queda não vai cessar nunca, mas ela acaba e vem à turbulência de uma curva, de outra e outra e outros tantos giros que você não sabe mais para onde está indo.

De repente uma acalmada, por que uma montanha russa ou vida ou o nome que você quiser dar não é só desespero e movimentos loucos e assim as coisas parecem melhorar. Mas você já não está bem, já está fora de si, por tantas voltas e voltas e giros e subidas e descidas e tudo o que aparece nesse caminho de ferro frio feito de ferrugem.

Antes de você se dar conta, você volta aquele ritmo louco e sem saber como, pois não vê mais nada, nem ninguém, só há um desabafo, um giro, uma subida, uma tentativa de controle, uma queda, uma angústia que é revelada e então tudo fica escuro, cego e imóvel. A viagem acabou e tudo parece voltar ao normal, mas você sabe que não voltará. Não por um tempo, por que isso deixa marcas, deixa sensações...

Não gosto de montanhas russas, não gosto de ficar cego e não gosto de quedas.